JAVIER OLIVARES LEÓN

Fotografía: Enrique Cidoncha

– Escribiendo. A los 18 años ya escribía de cine en El correo catalán, en Destino, en Documentos Cinematográficos y en Interexpress. No quiero ni pensar las burradas que decía sobre las películas. En 1964, con 19 años, me fui a San Sebastián, y conocí a Elia Kazan.

– Sí. Fue gracias a Salvador Espriú. Con el teatro he aprendido a tratar con los actores y la disciplina del texto. Una etapa muy importante.

– Bastante bien. Trabajaba, además, ayudando a mi padre en su negocio de joyería. Como su hermano era un sinvergüenza y mis primos hermanos estaban al acecho, me pasé su vida protegiendo a mi padre de la familia. Tremendo.

– Y en sitios de referencia, como el Romea. Hice textos de Dante, Shakespeare, teatro contemporáneo inglés. La primera obra que se estrenó de Christopher Hampton, When did you last see my mother?, fue mía. Hice Knack, donde debutó Rosa María Sardà como protagonista. Curiosamente, también debutó conmigo en el cine, en El vicario de Olot.

– A la gente le extrañó que, siendo buen director de actores, me iniciara en ese género. Pero hice Ocaña, retrato intermitente [sobre el pintor y travesti andaluz José Pérez Ocaña]. Había aún censura, que se abolió en noviembre de 1977. Con el documental fui a ver a mi exmujer, a París (aún nos queremos mucho, y tengo hijos mayores de cuarenta años) y al festival de Cannes, con el dinero que me había pagado Mary Santpere [actriz y productora] por hacer Don Juan Tenorio, el musical. Pero hasta 1981 no conseguí montar El vicario de Olot, la única película escrita por el escritor Emili Teixidor, muy intimista, muy de su estilo. Tuvo tanto éxito que todos los productores me pedían lo mismo.

– Fundé mi productora, Els films de la Rambla, en 1985, y un año después nació La rossa del bar (La rubia del bar), la película menos subvencionada de la historia del cine español.

– Ya lleva 32. ¿Satisfecho de todas?

– De todas, no. Pero no por mi culpa. No hay que hacer nunca una película por el hecho de tener el dinero.

– En Rosita, please. Intuía que el guion era bueno. Producía yo, no había presiones, tenía los actores… y la hice. Un error. Eso no es todo. Y rodando esa película estaba ya pensando en otras cosas.

– Él las hizo conmigo, más bien [sonríe]. Soy amigo suyo desde los 70. Seguía sus libros, y me gustaban sobre todo los relatos cortos. Antes de ir a Bulgaria para el rodaje de Rosita… fotocopié lo que me gustaba. Y allí escribí el guion de El porqué de las cosas. “Tengo una idea: quiero hacer una película sobre tus relatos”, le dije. “Es imposible”, contestó. Cambió de idea cuando vio el guion.

– Lo hice en casa de mis amigos. Quince relatos, quince repartos… todo en la cabeza. Y sin un duro. TVE no quiso entrar en la financiación. Como asesor de producciones de TV3 estaba entonces Mossén Comeron, el valido de lady Macbeth, la madre superiora, la mujer de Pujol. Con TVE, a película vista, se arregló en un pispás. Con TV3 peleé durante siete años a muerte. Pero cuando se cree en una cosa, hay que perseverar. Soy un privilegiado, 32 películas, sangre sudor y lágrimas, nadie me ha regalado nada. En 2016 hice dos, y en 2017, dos más.

– Eso salió en The New York Times. Supongo que por la cadencia. Pero él hace una al año y yo dos [sonríe].

– Bueno… es cuestión de ganas, oficio y medios.

– Todos. De las 32 solo hay dos que no he escrito: Rosita, please y Amic, amat [basado en el Testamento de Josep M. Benet y Jornet].

– Era complicada, sí. Pero la relación con Benet fue perfecta. Ya habíamos trabajado juntos en Actrices. Ahora hace como diez años que no adapto ninguna película.

– Sí, pero muy diferente de la pieza original. Le añadí un primer acto, La arcadia feliz, desconstruí más la linealidad narrativa y acabo con un final más categórico.

– Es que la tradición del cine americano se acaba en los años 70. Yo he aprendido a amar el cine con ella. Y me voy a morir, dentro de muchos años [risas] cagándome en el cine de las majors. Antes sabías si la película era de la Fox, de la Warner o de la Paramount. Ahora, todas parecen iguales. Volviendo de Chile vía Buenos Aires, leí en Clarín una entrevista de 1970 en la que Martin Scorsese decía lo que le había costado montar Taxi driver. Pero otro cine es posible.

– Con ese formato, hay millones de películas al año. Pero no creo que sea intrusismo. Hay de todo.

– Sobre todo las chicas jóvenes. Como productor he apostado por Cine al fin, de Merixell Soler, rodada entre Barcelona y Usuhaia, en Argentina. Cuando una mujer llega a un puesto de poder, seguro que vale 50 veces más que el hombre. Convencido.

– He hecho cinco, todas de amigos, es verdad: Ocaña, Colita, Ignasi... 

 

– En Cola, Colita, Colassa se contaban las noches del Boccaccio como templo intelectual.

– Era un lugar fantástico. Gabriel García Márquez, Gabo, cuando vivía en la calle Caponata de Barcelona, citaba a los maestros de las escuelas de sus hijos en Boccaccio. Allí incluso se preparó el encierro de Montserrat [intelectuales en repulsa por el proceso de Burgos, en diciembre de 1970]. Se bailaba, se ligaba y se conspiraba. Los secretas andaban locos.

 

La Gauche divine tiene su sitio en las hemerotecas precisamente gracias a la discoteca Boccaccio. “Había mesas para seis en las que se sentaban veinte”, contaba García Márquez, que vivió en Barcelona desde 1967 a 1975. Salvador Dalí, José Luis de Vilallonga, Juan Marsé o Manuel Vázquez Montalbán brindaron allí. Era lo más parecido en España a la palpitante Studio 54 de Nueva York. Estaba en la calle Muntaner 505, y fue el lugar elegido para presentar la rompedora revista Interviú. En la planta de arriba estaban los intelectuales. Y la planta de abajo, por algunos llamada la húmeda, destilaba libertad. “Esa efervescencia de los finales del franquismo tenía muchas fisuras por las que nos colábamos. Antes incluso de la movida madrileña, que llega en 1980”.

 

– Me enteré de muchas cosas que no sabía, pero forma parte de la privacidad de las personas. La fotógrafa Colita, Teresa Gimpera [durante años imagen de la sala], Rosa Regàs, Maruja Torres, la editora Beatriz de Moura... Es la película rodada en menos tiempo en mi vida, y la que más me costó montar. Se pisaban las conversaciones.

– Es una comedia mediterránea capaz de hacer reír a 2.000 personas en el Pacífico, en Guadalajara (México). En España ha ido regular... Era la historia en mi casa del Eixample durante 20 años. Había todos esos personajes [un facha, dos porteras, un aristócrata beato, su hija de izquierdas, una cubana...]. Solo hay dos inventados: el cura que hace Pedro Ruiz y el de Gladys, que encarna Minnie Marx. Refleja un poco la multiculturalidad de Cataluña, donde se hablan 300 idiomas. En Salt (Girona), es donde hay más variedad. Ahora vivo en la casa donde nació Mary Santpere. Igual se me aparece [risas].

– Universal y faraona, con la historia de las personas que han hecho Barcelona universal y faraona: Gato Pérez, Pepe Rubianes y José María Pérez Ocaña.

– Ya está terminada. Debo retocar algo de guion.

– Sobre todo de su hermana, Anna. Gala era un bicho, y Dalí un fascista, el gran masturbador. Lo he visto yo con estos ojos. Traicionó a su madre, a García Lorca, a su hermana, a Buñuel, que se largó a México, a Picasso, Breton y Miró, incluso a Gala… y traicionó a Cataluña.

– Hemos hablado mucho durante el rodaje. Es la viuda de Peter O’Toole, una mujer fantástica. Me ha contado cómo David Lean rodaba Lawrence de Arabia. Y cómo cuando el productor Sam Spiegel le pedía un plano que no le gustaba, cambiaba el racord con los actores y así no podía montarse. Trucos de oficio. La otra actriz es Claire Bloom, en el papel de Maggie, una amiga ficticia de Anna Dalí. Y estamos hablando de la protagonista de Candilejas, con Chaplin. Su libro, Adiós a una casa de muñecas, es fantástico. Lo recomiendo.

– Ninguna. Ni con el actor Rod Steiger ni con el escritor Philip Roth, con el que acabó fatal tras 17 años de convivencia. Un maltratador en toda regla. Gran intelectual, pero odioso. En cuanto leí el libro, tiré todos los suyos a la calle.

– Espero ir a Berlín con ella.

– He hecho nueve Berlinales, ocho Torontos, Cannes, Mar del Plata… Es un buen altavoz, porque contrastas públicos e impresiones. He estrenado nueve películas en Japón, y compruebas que hacen gracia las mismas cosas que en Singapur o en París, que has acertado con el idioma universal del humor, y eso no es fácil.

– Voy a hacer una coproducción con Jaime Humberto Hermosillo, que también tiene un prometedor guion inédito de Gabo. Tengo que terminar Universo Pecanins, sobre el nexo cultural entre México DF y Barcelona a través de las hermanas Pecanins, Ana María, Tere y Montse. Y en abril de 2018 quiero estrenar un musical. Porque Miss Dalí está gustando mucho y va a tapar todo lo que haga después. Es una película sobre adicciones a través del musical.

– No, como la rima en catalán se parece a la del inglés, con las sílabas cortas, mezclo cuplés con Lluís Llach e incluso una sardana cantada.  Lo estoy escribiendo en inglés y se llamará Shake it baby. Tengo ganas. Esta noche escribiré después de cenar, como todas las noches.

– Pues tengo también las 50 horas inéditas de Pepe Rubianes en África. Haré una película con la síntesis de ese material. Carmen Rubianes, su hermana, conserva los diarios de Pepe, que no he leído todavía. Pero eso es también para 2018, como el musical.

– No. Me importa un rábano. Lo importante es el contenido. Además, en este país hay un problema: Juliet Stevenson, por Manjar de amor, me salió más barata que María Barranco [Anita no pierde el tren]. Tanto Siân Phillips como Claire Bloom, en Miss Dalí, más que otros nombres españoles.

– Yo lo que quiero hacer es una buena película. Los actores dan la cara por tus ideas, y eso es lo importante. Me da igual la popularidad. El mejor actor es quien se adecúa más al personaje. Josep Maria Pou, Joan Carreras, José Coronado, Alain Corduner, Kevin Bishop, José Carmona, Juliet Stevenson, Clair Bloom, Mary Santpere, Siâm Phillips… Me dejaría a muchos. Siempre he trabajado con los que me gustan.