Uno. Conocí­ el cine de Paco R. Baños con su primera pelí­cula, Ali (2012), una cinta honesta protagonizada por Nadia de Santiago, con ecos del cine indie americano, que derrocha delicadeza y que está narrada con un dominio asombroso. Con aquella pelí­cula se descubrí­a a un director que habí­a visto cine y para el que el cine era una manera de descubrir aquello que es importante en la vida. Quizás Paco R. Baños no sea un cineasta conocido para el gran público, aunque esté detrás de series que sí­ han contado con repercusión (El hijo zurdo o La peste), pero este detalle da lo mismo, porque el cineasta ha demostrado siempre poseer una mirada sensible y no desfallecer en un camino tan complejo y difí­cil como levantar un largometraje.

Dos. De hecho, su siguiente pelí­cula, 522. Un gato, un chino y mi padre, no llegó hasta 2019, después de muchas batallas, porque cuesta levantar historias más personales que exponen otra sensibilidad. La poética de Baños toca esas zonas menos transitadas. Y esto, que parece una suerte y que tendrí­a que verse como algo que cuidar, se suele desechar con demasiada frecuencia por lo inmediato. Como él mismo me comenta mientras hablamos: "esto me ha servido para recordarme por qué querrí­a uno dedicarse al cine y por qué he dedicado gran parte de mi tiempo a tratar de intentarlo. Al final del camino y a punto de desfallecer, allí­ está el cine y sus historias para ayudarte a amortiguar la caí­da".

Tres. Para Paco R. Baños, el maestro Luis Garcí­a Berlanga está asociado a la época de la facultad. "Me recuerda la forma de aprender también en esa etapa de formación. Se proyectaban a las ocho y media pelí­culas a menudo grabadas de la tele, porque aparecí­an con la mosca". Es más, me confiesa que él no tuvo ví­deo VHS hasta segundo de carrera, cuando sus padres entendieron que le hací­a falta para estudiar, porque lo veí­an como un lujo y a su familia, que era humilde, no le sobraba el dinero. De Berlanga elige El verdugo (1963), "pero también podrí­a ser alguna otra". Y prosigue: "Fue uno de mis primeros descubrimientos en la facultad.  Conocí­a pelí­culas, pero digamos que el cine español no lo tení­a tan trabajado. Recuerdo que no solo eran sus famosos planos secuencia, sino todos los detalles que acompañan dentro de la escena. Me di cuenta de cómo aprovechaba el fotograma al máximo para seguir contando cosas en paralelo de la historia, enriqueciéndola, añadiendo matices. La escena de la boda, por ejemplo, se desarrolla mientras están desmontando la boda anterior, las alfombras, las velas… La puesta en escena al servicio de seguir añadiendo matices a la historia, provocando el  contraste, al servicio de la historia, del tema y del humor, como usar el decorado".

Cuatro. También le impactó El desencanto (Jaime Chávarri, 1976). No recuerda cuándo la vio por primera vez, pero sí­ que le enganchó. "Ese universo de relaciones familiares... Era todo muy visceral: cómo discutí­an, fumaban y se peleaban esos personajes con una tensa quietud", explica. "A ratos era una pequeña locura que no lograba seguir del todo, pero a la vez no podí­a dejarla".  Confiesa que para él era una sensación muy particular,  como de invasión de la intimidad. "No es que lo descubriera entonces, pero pensando ahora sobre ello creo que la reflexión que hago tiene que ver con  lo importante que es que te cautiven los personajes en una historia, sea ficción o no ficción. Es algo que muchas veces va más allá de la historia que te están contando. Me llamaba la atención cómo se desnudaban delante de cámara. La cámara desaparecí­a. En ellos estaba la clave de todo, en esos planos individuales o que a veces compartí­an. Me cautivaron esas personas-personajes, el desencanto de una época".

Cinco. Otra pelí­cula que le influyó fue la adaptación que realizó Mario Camus de Los santos inocentes (1984), la novela de Miguel Delibes. Y es que se trata de una pelí­cula que le toca muy de cerca, que lo conecta con su propia vida. "Yo viví­ en mi casa con mis abuelos maternos. Ellos contaban historias y yo las escuchaba. Las historias me acompañaron hasta ya entrados mis 20 años. Contaban historias de los señoritos del pueblo extremeño donde se habí­an criado, de la guerra, de las injusticias de toda una época. Seguramente este filme de Mario Camus me conecta con todo eso: las injusticias, las diferencias de clases, lo que la gente tení­a que soportar a todos los niveles para sobrevivir, para que la familia tirara para adelante para que la vida siguiera. El retrato que elaboró traspasaba un poco la piel y se te metí­a dentro, como ese retrato de familia inolvidable frente a la fachada de su vivienda. El cine haciendo protagonistas a muchas vidas, un protagonismo colectivo. Quizás también de alguna manera a mis abuelos, a parte de la familia, que también pasaron por allí­."

Seis. La siguiente elección tiene que ver con lo emocional y también con la piel, sí­, pero a la vez es que se trata de una rara avis en la cinematografí­a española, una de esas pelí­culas esenciales que no se reivindican lo suficiente: El factor Pilgrin (Santi Amodeo y Alberto Rodrí­guez, 1999). Como el propio Baños explica: "Dentro del grupo con el que creces en el audiovisual para contar historias, por fin se logra hacer un largo. Mi colega Alberto, al que habí­a estado pegado mesa con mesa en las aulas de los colegios desde Primero de la EGB hasta  quinto de carrera, habí­a conseguido dirigir un largometraje junto a Santi Amodeo, al que también conocí­a hací­a ya hace unos añitos. Emocionalmente es muy potente. Te ayuda a creer, pensar que por qué no, que es posible, que por el camino del trabajo ser constante y cabezón se pueden conseguir las cosas. Además, la protagonizaba gente que también conocí­a. También molaba la historia que contaba y el tono. Era una propuesta indie, de bajo presupuesto, con mucho tiempo y esfuerzo invertido por todos los que la hicieron posible. Jugaba con el realismo mágico. Habla de los Beatles. Siempre he sido muy fan por influencia de mi hermano mayor. No sé, muchos ingredientes bonitos e intensos como para no estar emocionalmente en esta lista de mis pelí­culas".

Siete. La última pelí­cula es otra propuesta atemporal que estalló como algo novedoso en la cinematografí­a patria, pero que bebí­a de clásicos como Douglas Sirk. Aquella locura tan sensata que dirigió Pedro Almodóvar en 1988, Mujeres al borde de un ataque de nervios. Para Paco R. Baños son vagos recuerdos, pero lo que rememora con intensidad es que algo nuevo habí­a llegado al cine español. "Esta pelí­cula es el contexto previo a mi entrada en la primera promoción de la Facultad de Imagen en Sevilla, en 1989. Lo asocio como algo coincidente en el tiempo. No sé hasta qué punto llegaba o no a atraparme  Almodóvar, pero resultaba interesante y atractivo el nuevo aire que parecí­a traer. No sé qué auguraba o qué estaba por venir. En mi caso, mucha ilusión disparada a no sé dónde todaví­a", nos confiesa. Y es que su cine, honesto y sensible, sigue esperando ahí­, a que los espectadores lo abracen como se merece.